Sin título / Marina Tsvietáeva

No pienso, no me quejo,

no disiento, no duermo.

No me lanzo ni al Sol, ni a la Luna,

ni al mar, ni a la nave.

No siento el calor de estas paredes

ni el verdor del jardín.

Ya no espero la dádiva

que anhelaba y soñaba.

No me alegra la mañana

ni del tranvía su correr sonoro.

Si ver el día vivo,

olvidada de la fecha y del siglo.

Sobre una cuerda a punto de partirse, 

soy un pequeño volantinero.

Soy una sombra de la sombra de alguien.

Soy un lunático de dos lunas oscuras.